Les noces rouges

                                                             À Nina Van Zand-Spies

                                                   I

             Le tocsin vibre dans l’espace,

             Lentement il sonne le glas.

             C’est la noce rouge qui passe,

             La Mort, est assise là-bas,

             La Mort, de pourpre revêtue,

             Aussi de flammes est la nue.

             Tocsin, tocsin, sonne le glas !

                               Le glas !

             C’est la légende qui se lève,

             Soufflant dans les clairons des vents.

             Comme le flot qui bat la grève,

             La foule monte en océans !

    Pareil à la mer qui s’étend et gronde,

             Hommes noirs et blancs

             Brisez le vieux monde.

    Tocsin, tocsin, sonne dans les vents !

Les États vermoulus craquent dans leurs mâtures ;

Toute l’étape humaine est debout : c’est le temps

Où vont s’émietter les vieilles impostures,

Un souffle d’épopée emplit les ouragans.

    Tocsin, tocsin, sonne dans les vents !

                                                  II

             Les groupes humains, à leur place,

             Libérés prendront leur essor,

             Comme les sphères dans l’espace,

             Comme les notes d’un accord.

             Pour que soit libre enfin la terre,

             Les braves lui donnent leur sang.

             Partout est rouge le suaire,

             Et la Mort va le secouant :

             Dans ses mains, il devient bannière,

             Pourpre dans le soleil levant.

             Hommes, couvrez toute la terre !

Tocsin, tocsin, vibre menaçant !

             Afin que germe plus puissante

             L’Idée, ainsi qu’une moisson !

             À la Mort, semeuse géante,

             Il faut des tombes pour sillon.

Tocsin, tocsin, sonne la moisson !

                                                 III

             Comme les sables sur les sables,

             Par milliers sont tombés les ans ;

             Dans les tourmentes formidables

             Ont sombré bien des continents.

             Toujours, pourtant, la guerre gronde,

             Et partout vont se dévorant

             Tous les êtres nés dans le monde,

             Les plaines sont rouges de sang.

             Le sang fait fleurir la vengeance,

             Comme l’eau fleurit les gazons.

             Bientôt viendra la délivrance,

             Bientôt les vermeilles moissons !

             Ce sont les noces les plus belles,

             Les rouges noces de la Mort !

             De beaucoup n’est-ce pas le sort ?

             Tocsin, tocsin, ouvre tes ailes,

                     Qu’on ne s’endorme pas !

             Tocsin, tocsin, sonne le glas !

                              Le glas !