L’aigle du pic des morts

L’aigle du pic des morts a son nid dans la mousse,

L’aigle à œil rouge et rond qui vole vers le sang,

Du haut de la montagne il plane sur la brousse,

            Attendant le noir et le blanc.

Il les attend frappés par la balle ou la fronde :

Tout est pour ses petits qui l’attendent joyeux ;

C’est pour eux qu’on se bat venant de par le monde

            Et qu’on tombe là sous les cieux.

Il avait autrefois la chair froide et livide

Des morts qu’on apportait dans les arbres touffus,

Elle est vive aujourd’hui, pour sa nichée avide,

            Ses petits de sang sont repus.

Pressés dans leur doux nid, la tête sous les ailes,

Ils dorment sans songer s’il est vie ou tombeaux,

Ainsi que doucement dorment les tourterelles,

            Comme on dort dans tous les berceaux.

L’aigle du pic des morts a son nid dans la mousse ;

L’aigle à œil rouge et rond qui vole vers le sang,

Du haut de la montagne il plane sur la brousse

            Où tombent le noir et le blanc.