À ma mère

Marie avait fermé tes pages, ô mon livre,

Ma mère me restait, morte aussi comme tous,

Le monde est un désert, et pourtant il faut vivre.

À travers la douleur, devoir, il faut te suivre,

             La paix est-elle donc pour nous ?

Pour nous tous, aujourd’hui, toute joie est un leurre,

Si le cœur est saignant, fouillé par la douleur,

Ô tant mieux, il faudra plus vite que l’on meure,

Le coursier doit périr, pour que parvienne à l’heure

             Le rouge cavalier vengeur.