À Julia Vauvelle

Morte à dix-neuf ans

Jeune fille douce et rieuse

Fraîche comme un matin d’été

Gentille abeille travailleuse

Tu fus la grâce et la bonté

Les tiens te pleureront sans cesse

Ayant perdu tout leur bonheur

Ta sœur te garde sa tendresse

Malgré la mort glaçant son cœur

Et l’impression m’est restée

À moi qui te vis un instant

D’une rose pâle penchée

Dans une urne de marbre blanc

                                                                   Londres, 16 août 1893