IDYLLE

Cette dame, au jardin suspendu qui décore

le seul parfum d'un réséda,

condescend à

ne pas voir ce Monsieur qu'une peine dévore,

distinguée et très correcte, parce que

la rue est passagère, passer sous la fenêtre

plus que n'exige le bureau, ni se permettre

un regard langoureux, décent, baigné de pleurs.

Elle, brode une histoire innocente de fleurs

anglaises sur fond rose, et songe qu'à Venise

une gondole est douce aux amans mais que sur

les quais de la Seine à Paris l'on est sûr

de trouver une amour en marge de l'Église,

adultérine avec une odeur de bon ton,

de quatre à six, à l'entresol, avec salon.