Les saints et les autres

Le premier jour de novembre
Chante la gloire de tous les saints
Le deux chante le souvenir des autres
C'est la ronde des chrysanthèmes
Fleur superbe partagée avec les morts
Novembre en ses débuts est une féerie de couleurs
Qui égaie, une fois l'an, ces lieux de douleurs…
Les arbres se parent d'une livrée
Eclatante de paillettes et d'ors
Puis les feuilles s'envolent
Portées par le vent qui les posent au sol
En un tapis mordoré
L'apothéose d'une fin de vie
Comme un chant du cygne
Avant que la terre ne s'endorme
Dans l'attente d'une résurrection…
Ensuite lentement
La pluie, le froid et le vent
Se partagent les jours écourtés
Avec le soleil de plus en plus rare…
Novembre nous prépare
Aux rigueurs de l'hiver.

Michel Wissmann                               27.04.2006